فراغ

قيل لي ذات مرة..

أن الكاتب في حاجة دائمة للجرح..

فهو يستمد قوته من جرحه..

بل يملأ محبرته بحبر جروحه..

و يكون غالباً جمال النص بعمق الجرح..

. . .

اما الحكايات السعيدة لا تروي سوى نصوص فقيرة..

المفردات السعيدة لا تترك اي انطباع عند متذوقها..

يُمَل منها بسهولة..

و تبقى مركونة على أرفف الزمن..

. . .

و لكن..

ماذا لو كان الجرح أكبر من ان يُكتب؟

و اختلطت الدموع بالحبر..

ففاضت المحبرة حتى فضت..

و غلبت الشفافية على السواد..

و لم يبقى في جعبة الكاتب كلمات..

و رحلت الذاكرة مع من رحل..

. . .

ما الذي سيُكتب بروح فارغة؟

سيُكتب يا عزيزي الذي سيرسمه الفنان بلا ألوان..

سيُكتب الذي سيعزفه الموسيقي بلا آلات..

سيكتب الفراغ..

سيملئ صفحاته بياضاُ ببياض..

. . .

بدايةُ و انتهاء..

اهديك يا حبيبي صفحةُ بيضاء..

تشبه حبي لك..

و تشبه حزنك بي..